Scriu asta dintr-un tren de mare viteză oprit undeva între Madrid și Barcelona.

Scriu asta dintr-un tren de mare viteză oprit undeva între Madrid și Barcelona. Pe geamurile din dreapta văd câmp. Lucernă, cred. Pe cele din dreapta mai mult câmp și un mic sătuc în depărtare. Acum șase ore și jumătate trenul s-a oprit și, câteva minute mai târziu, am fost informați prin megafon că s-a oprit curentul. Nu există electricitate pentru ca trenul să continue să avanseze. Eu și ceilalți pasageri – aproape 450 de persoane – suntem prinși în mijlocul pustietății. Nu avem semnal. Unii spun că este pentru că totul a căzut. Alții că este din cauza locului în care ne aflăm, că aici nu prea e. Aș căuta pe internet dacă unii sau alții au dreptate, dar, într-adevăr, nu pot face asta. Nu sunt date pentru a suna, nu există internet. Asta e: apocalipsa. Și, bine, da, în fața apocalipsei, se întâmplă ca de obicei. Oamenii încep să spună că este un atac cibernetic. Cineva spune că nu știu cine i-a spus că asta va dura mult. O voce din cabină ne informează că vor «opri trenul». Dacă cheltuie rezerva de energie pentru aerul condiționat, trenul nu va putea porni din nou când va reveni curentul. Și trenul se oprește. Aerul începe să se încălzească. Temperatura crește și Pol își face apariția. Pol este șeful echipei de însoțitori de tren. Îi știu numele pentru că poartă o insignă cu numele scris. Este un tip răbdător, amabil. Merge în sus și în jos informând despre situație cu un megafon pe baterii. În spaniolă și engleză. Ne spune că temperatura va crește, că cei care au un valiz cu haine să se schimbe, să pună ceva răcoros. Folosește acest cuvânt, «răcoros». Se apreciază naturalețea lui. Ne promite apă. O doamnă strigă tare: «mulțumesc!». Un bebeluș plânge. Un tânăr are un atac de anxietate. Îl întind, îl vântură pe față, ca să-i dea aer. Se aude un câine lătrând în fundal. Bunul Pol ne informează că nu poate deschide ușile pentru că a deschis patru dintre ele pentru ca aerul să circule și mai mulți pasageri au coborât pe furiș. Dorințe de libertate. Rămânem doar cu cele patru uși deschise pe care le pot controla cei patru însoțitori pe care îi are la dispoziție.

Și apoi, ceva neașteptat: baia este electrică. Pe asta nu o așteptam. Baia nu mai poate absorbi urină pentru că aparent are nevoie de curent electric pentru asta. Orele trec. Bebelușul a încetat să mai plângă. A fost lăsat în scutece, bine «răcoros». Cel cu atacul de anxietate este bine și Pol și echipa lui ne împart puțină apă. Există pahare pentru toți și o sticlă la patru persoane. Revine la un pahar și jumătate de apă de persoană. Nu e rău deloc. «Am devenit foarte moi», spune un domn în vârstă, «ne lipsește aerul, ne lipsește aerul... Hai! Cei care lucrează pe câmp nu se plâng atât!». Sigur nu greșește. Nici doctora care se apropie de bunica căreia i se umflă picioarele nu greșește. Îi spune că deocamdată totul este bine, dar că va urmări să vadă cum avansează problema.

Pol vrea ca cine are urină să o poată face. Ar fi la fel de ușor ca să mergi să urinezi pe câmp, dar aparent – și nu ne dădusem seama până acum, sincer – sunt doi metri între vagon și pământ. Pol are nevoie de o scară. Și obține o scară. Sunt ascunse pe aici, printre noi, se pare că sunt pentru urgențe și se vede și că asta este o urgență. Ia uite. Deja cu scara organizează treaba: Două persoane jos maximum, pe rând. Coada este automată. Există dorință de a urina. Există dorință de câmp. Există dorință de puțin aer de câmp în timp ce urinezi. Și așa suntem. «Dacă ar fi după mine, aș suna SWAT», spune Pol cu megafonul său. Trebuie să-l iubești.

Mai trec câteva ore. A sosit Garda Civilă. O mașină, doi agenți. Nu am prea multă apreciere pentru Forțele de Securitate ale Statului (pentru că chestia asta cu forța nu mai ajunge să fie bună), dar adevărul este că sunt foarte eficiente. Calmează oamenii. Prezența lor face posibil să ieșim din tren fără scuza vezicii pline. Și ieșim. Coborâm scările de urgență și ieșim toți sau aproape toți. Sunt trei metri de pietricele între vagon și gardul care separă calea ferată de câmp. Ne așezăm pe pietricele și vedem timpul trecând în fața noastră în timp ce Pol ne cere, vă rog, să nu ne împrăștiem prea mult. Și aici sunt eu, cu computerul meu la limita bateriei, simțindu-mă cronicarul sfârșitului lumii.

Și în fața mea, după cum spuneam, se întâmplă ca de obicei: Când situația se complică, umanul prevalează. Este cald, ne este foame, nu știm câte ore vom fi aici izolați, dar continuăm să fim persoane. Cu unele defecte și multe virtuți. Pentru că doctora verifică starea de sănătate a bunicii la fiecare puțin timp, un pluton de oameni face grimase bebelușului aproape pe rând și pe scara de coborâre tinerii îi ajută pe cei mai în vârstă să iasă. Asta numesc eu a fi viu și a aparține unui grup numit umanitate. Pentru că, deși primim zilnic zeci de știri care spun contrariul, a avea grijă unii de alții este natural între oameni. Chiar și între persoane necunoscute. Scriu ultimele rânduri ale acestei cronici mediocre de bătălie văzând sosirea unei furgonete. Din interiorul ei ies trei persoane. Sunt vecini din sătucul pe care îl vedem în depărtare. Au aflat că suntem prinși aici și ne aduc apă și mâncare. Ceea ce nu știu este că aduc cu ei ceva mai mult. Numește-o speranță în ființa umană. Numește-o mândrie. Eu știu. Eu nu mai știu ce-mi spun.

(Eduard Sola este încă oprit undeva între Madrid și Barcelona. A putut trimite acest text datorită datelor unei turiste japoneze care, foarte amabilă și prin intermediul unui traducător, a împărtășit cu el puținul semnal pe care îl avea.)

Eduard Sola este scenarist și premiul Goya pentru scenariul original al Casei în flăcări.